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244 Soy mas bien la tortolilla que en lo interior de la selva arrulla y gime á la vez, dando al viento sus querellas. No busquéis pues en mis cantos el lirismo que embelesa, los altos vuelos del genio, los arranques del poeta. Mi pobre lira no lanza de sus destempladas cuerdas, mas que cantares sencillos para distraer mi pena. La pena de un peregrino que en su enmarañada senda, solo zarzales y abrojos, cardos y espinas encuentra. Y necesito cantar, cual ave triste en la selva, para auyentar mis congojas y disipar mi tristeza. Por eso mis cantos son ansias que la mente expresa, gemidos de tortolilla que dá al viento sus querellas. A