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acostarme! ¡Cuántas gimiendo, sin poder es- capar de entre las malignas serpientes, a pe- sar de todos los esfuerzos! Dormido, no descanso; despierto, nada me alegra. ¡Cuán distintas unas de otras las vi- das humanas! ¿Ni siquiera un motivo de alegría he de poder alcanzar? ¿Dinero, glo- ria, saber...? ¡No siento el menor apego ha- cia ellos! Bien sé que nada hay mejor que una des- cansada paz, ahuyentadas todas las inquietu- des. Mas, por mucho que aparente, quien lleve dentro el infortunio siempre tendrá al- guna zozobra en el corazón. La muerte del euskera es la causa de mi inquietud; quiero curar el mal que le aqueja 101