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El débil gusanillo, que impotente por tierra se arrastraba; el leve pajarillo, que alegre gorjeaba, el viento, que las ramas meneaba, hablaban a su oído con voz, que sus entrañas derretía; con voz, cuyo sonido más grato le sabía que toda artificiosa melodía, Con voces de ternura le hablaban de las gracias de su Amado; que todo es hermosura, que allí a su mismo lado se esconde de su amor enamorado: Que ni el rigor de hielo, ni el fuego de los soles estivales, — 123—