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1 Aún vagan por Occidente Los cendales de la noche, Y en vecino campanario Se escucha del Alba el toque, Cuando la luz indecisa Que entra ya por los balcones, Y el rosicler, que da al vidrio Nacarados arreboles, Desparecen al influjo De vívidos resplandores, Que truecan en gloria fúlgida La pobre estancia del monje. Mística rosada nube De divinos tornasoles, Por ángeles sostenida Que forman de Dios la Corte, Desciende del alto Empíreo Hasta el enfermo, ya inmoble, Que de terrible agonía Presiente los estertores. Cual de santo tabernáculo Se pliegan los pabellones,