BCCCAP00000000000000000001199

Pescador: Pero ¿y dónde coño está el río, que no lo veo? Arga: Lo estás viendo. Pescador: No veo nada. Arga: Yo soy el río. Pescador: Déjate de chorradas, y no vengas a tomarme el pelo. ¿Dónde? (El Arga le dicepor señas que es élmismo). Sí, hombre: el manicomio está bien cerca. Desaparece el pescador casi tanteando el terreno. Arga: No hay como ser pequeño y sencillo para creer. ¿Por qué los ríos, lo mismo que los chopos, no van a poder ponerse en pie de vez en cuando, llenarse de pájaros, y cantar y bailar una jota, o rezar maitines a media noche como un capuchino más, a la orilla de sí mismo? Estos frailicos creen posible todo, porque son sencillos y poetas. En estos momentos los tengo viviendo el sueño del final de la culminación de sus cien años. Mientras ellos preparan no sé qué para celebrarlos, yo voy a echarme una cabezadica en la tibia dulzura demi cauce. Nacta comparable a la cama de uno. Pero oigo pasos.