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3 4 5 6 En la alta rama el limón imposible. El limón exprimido y amargo en mis manos. Monjes de tristeza, los álamos con voz fría decían su salmodia al río muerto. En el azul se recortan las hachas. Van en silencio los leñadores por el hondo misterio del valle entre robles sangrantes del ocaso. Van en silencio, como si tuvieran un hachazo en el corazón. Se cumplen los tiempos, Señor. Los ángeles sellaron las fuentes. ¡Qué doloroso los ríos secos y largos negros, como cilicios, sobre la madre tierra que sufre! 47