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Ventarrón Viento contra viento en rebelión, mar en el delirio de su noche interior. Arranca de cuajo el ciego ventarrón los viejos nogales seculares. El trágico mar de sangre, atormentado en su silencio eterno de ansiedades, gritó bajo el cielo enfermo a toda la tierra su pecado. Y la tierra aún dormía. Un ángel se aleja por el camino de llanto. Huye el viento aterrado con las manos en sangre. La Virgen avanzaba por la muerte. A su cuerpo le llamaba la tierra con voz omnipotente. Un grito subterráneo va royendo las raíces del tiempo. Hay un derrumbe interior de viejo castillo en ruinas, de templos de silencio que se desploman. 25