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La oración dela carne Vuelan de norte a sur las aves del misterio, dormidas en la sangre. ¡Ay las aves del sueño que se posan en las manos tristes! Las aves fugitivas se alejan por los labios maduros de dolor. La voz de la tierra dormida en nosotros, llama al sueño profundo de la muerte. Y la muerte venía por la sangre. La noche venía remansada por un cauce nuevo en una divina anunciación de ángeles derramados por todos los caminos. La Virgen, casi ausente, se alejaba. Se alejaba en una marea de tarde de poema. ¡Ay sus ojos, ay sus manos modeladas en ansias, cuajadas de palomas! Se vuelan sin remedio. Arranca de cuajo el ciego ventarrón los viejos nogales seculares. Huye el viento aterrado con las manos en sangre. Hay un derrumbe interior de viejo castillo en ruinas, de templos de silencio que se desploman. 21