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' !!1-l . . ' 239 Las tardes mueren bordadas con rojo de sangre y almidón. El lago le hace fotos y las revela al instante. 240 Sobre el lienzo de Castilla la primavera inventa tonalidades en verde. Llega la vieja envidia ... y con su escoba de otño las borra. 241 Cuando la mañana amanece, enfundada en abrigo blanco de niebla, ignoro si tiene frío o no quiere que le vean la cara. 242 ¡Ay! si tuvuera que pintar el monte no pintaría sus encinas y jarales que tejen de verde la sierra sobre el rojo de la tarde, ni sus caminos, con polvo en los ojos que dudan si huir o quedarse. Pintaría el rumor de los viejos pinares que diseñán orquillas gratuitas para el cabello del aire. - 112 -