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Y hoy mismo, todo mi arte, mi pasión y mi novela es, MUERTE, siempre ensoñarte y tenerte en celo y vela. ¿ Qué buscas, dime, tú aquí, MUERTE de fruncido ceño? ... MUERTE Pues busco, gracias a ti, a un gran mudo, al DESENSUEÑO. Era a él a quien cantabas cuando pensabas en mí. Cada vez que agonizabas, siempre a tu lado le vi. Más aún. Yo te diría que arrullabas en ensueño a nuestro hijo, el DESENSUEÑO, hijo de MUERTE y POESÍA. Mas esta ilusión de altura lunar, mi hermana querida, con que hoy turbaste la vida de un hombre, no te ha hecho pura. 39