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Los muertos son los más y los mejores, y, como yo, tan sdo ansían, saber tu nombre, y tu verdad, sentir tu amor, sin figura ni espejo. Eran eternos. Los recuerdo aquí sobre el aroma de la rosa enfermiza que me llega del florero de la epístola. Son tus fieles, Jesús. Nos precedieron en santiguarse. Y ahora duermen indescifrables. 107