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emergiera un guerrero o una diosa de volutas de sándalo, mi grumete sería el milagro nativo de esta ciudad de ópalo. Pero Bilbao es arisco y brillante como una absurda joya de acero de Basconia y como la húmeda niebla en el bigote del aldeano guarda-jurado entre maizales defendiendo sus peras. No le van ni la flor ni el milagro que no terminen en beso o en agur. Olores, los más veraces cronistas de la historia y del sentimiento, flotan aquí como ecos prolongados : la resina de las maderas del Báltico, la copra enranciada de las Indias Orientales, el azúcar moreno nervioso de Cuba y los chasis asépticos de Deb;oit. Aun las márgenes sueñan la estruendosa libertad de aquella vieja fragata : «Ama Begoñacoa.» Canta, ebria de salmuera de arenques, la tripulación del pesquero de Ondárroa que acaso se arrimó a Uribitarte. En sus tabernas reencuentran sus patrias el inglés de panoja, el sueco de lino y el hamburgués de miel : - 34 -