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80 El milenio se cierra Año mil novecientos y más, noventa y nueve. A la orilla me siento del río que se va. Quiero pensar -no puedo– por qué le llaman siglo del progreso. Y me quedo pensando a dónde irá. Triste, mirando al río, me cruje la memoria del tiempo. Tengo frío del milenio, al morir.

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