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el vidrio de los ojos y el esfuerzo del muchachito aquel que me pedía. Hoy he dormido mal en Singapur, -¿o tal vez en Brasil? ~Tal vez la india?– Son niños de verdad los de mi cámara, no son fotografías. Tan bellos como ángeles. Y escucho, al sol amargo, penas y sonrisas. Nunca sabrán que yo desde mi casa, a distancia de nubes y kilómetros, oigo su primavera maltratada, carne de amor, que no conoce el beso. 77