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las rosas no son las rosas, miente la naturaleza. Planto versos en maceta que flores serán mañana, llamo al ruiseñor poeta porque canta en mi ventana. Hago un aro de la luna y me voy, por los senderos del fondo de la laguna jugando con los luceros. Y al volver traigo en los labios prendido de Dios un beso... Y me murmuran los sabios de loco. Sólo por eso. Me despido haciendo guiños a las flores y cantando. Me excuso como los niños: "¡No veis que así estoy jugando!". 71