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48 Gracias porque el tiempo huido va haciendo el fruto maduro y por el endrino oscuro de la linde, con un nido. Me paro en el campo y mando mis ojos -aves en vuelo-, llego a la línea del cielo y allí me quedo rezando ... Y como una fruta muerdo la palabra gracias. Todo, en flor o en fruto, a su modo devuelve al sol un recuerdo. El verde campo se sacia de luz porque no ha pecado. Yo lleno, en fruto dorado, mi cesto de gracias-gracia.