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30 una vez más tropiezan en el guijarro. El sol, la tierra -ni agua-, los ojos y las manos, y muerta la esperanza, muerto el cansancio. Que no nos falte pan pedimos a Dios Santo. ¡Ay!, ¿lo pido también para mi hermano? Leo o miro la Tele: Miles de deportados su frágil languidez se van pisando. Ojos para mirar, sólo ojos. Amargo me sabe el pan, y el pie me roza mi calzado. Agua, vestido y pan y casa, y paz y abrazo. Mañana será tarde para un milagro.