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E S T O Te prendió morosamente con su brillo primavera. ¡Y la oprimes, hecho ardiente luz de hoguera! Impasible, la reduces apenas entablas juego. Abrasada, la desluces con tu fuego. El tamo son las cenizas. Hecho nube, tu bandera que siempre arrogante izas en la era. Su dolor, hecho simientes, lo va llevando el labriego. Y le suspiran las fuentes: "¡Hasta luego!" - 31 -