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EL CIPRES A RBOL que tienes savia de los muertos, tú que, a pesar del frío, has conservado junto a la tumba del soldado mártir tu verdor funerario, llora con esa madre que riega tus raíces con su llanto. Tiene manos de «Virgen Dolorosa», como la del Calvario. Tiene rostro de cera, derretida por el calor del llanto. ¡Cuánto daría por besar al hijo! ¡Pero tú sólo, ciprés, puedes besarlo! El día ya declina, la tarde va avanzando y el dolor de la <<nueva dolorosa» se ha ido agrandando. ¡Que así son los dolores, largos... muy largos! 1937 85