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El sol de Mayo borda el ruedo de tu falda y va dejando Rores la huella de tu planta. Caminas por el campo fluctuosa y galana, robaste al aire el garbo y la pupila al agua. De aquellas cien ovejas yo soy la descarriada y a tu rebaño vuelvo como un ángel sin alas. , Esta tarde de Mayo quiero prender, zagala, con un verso, una flor en tu pellica blanca. 93