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Para qué quiero el libro esta mañana que me inunda. Con sólo levantar, desde esta soledad, los ojos lejanísimos voy a la cordillera blanquiazul y acerco los colores tan distintos y me dejo invadir el alma y los pulmones de aroma y de silencio. El pueblo está acunado en la ladera como una mancha roja de tejados, dormido sin memoria. Si alguien sueña, soy yo. Todo el paisaje es mío. Para qué abrir el libro, mi feliz compañero tantas veces, si el paisaje despliega ante mis ojos su liturgia de luz y colorido, la gloria del verano inabarcable. 55