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46 Horas de la tarde Un coliseo verde, la copa de los pinos mirando contra el cielo. Y abajo, torsionados, el ballet de los troncos con los brazos alzados. Todo el jardín en paz. Un pájaro en la cruz, al Cristo le cantaba la pena de su muerte; era su canto dulce, mejor que mi oración ... Se envolvían las horas en un chal de silencio, mientras yo le contaba los pasos cadenciosos al ángel de la tarde.