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Mañana construiré otra, la llamaré Santo Espíritu. Papel frágil para el viento, murieron por un descuido ¡qué pena!, en la papelera, una, dos, tres, cuatro, cinco. Pero yo, pequeño dios, volveré a hacer otras cinco, que sin volar de mi mesa buscarán cielos amigos, de Estambul a Bangla Desh, de Nueva York hasta Egipto, y me traerán -es un sueño– ramo de olivo en el pico. 37