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Capillita del Cristo. Cuatro metros de soledad al borde de la calle, sosiego de la fe en una mirada del Cristo bondadoso. Imagen carcomida, palo santo, en la corona lleva los dolores, los besos en los pies de nuestras gentes que sublimaron penas. Calle abajo, la torre de la iglesia entre las casas que se abrazan todas, se sostienen y van como jugando al corro de la vida. Aquél viejo portal cuenta los años del muro de la casa, y el balcón, con risa de claveles a la tarde, observa desde siglos. Ya no suenan los cascos de los mulos ni pasan saludando los "franciscos", hijos de aquel "convento de la Verde", desmantelado, en ruinas. Importa el hoy, la galanura, el paso de la niña juncal, el coche nuevo, el chalet levantado sobre el alma de la casa paterna. 117