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mis pechos son como los tuyos, tienen dulce y templada leche -poca- para mi hijo; mi piel es menos fina que la tuya, pero también sensible. Te pregunto y perdona, Señora, ¿quién es más pobre? Mi hijo y yo conocemos tan sólo la tierra como cama, la tierra como asiento, la tierra como tacto de nuestros pies, descalzos. Mi hijo está desnudo, tuvo el tuyo pañales. Le doy calor con mi carne... Te miro con envidia de madre; envidio tu pobreza que me parece riqueza para mí. Tenemos de común las estrellas de la noche. Tal vez, la soledad. iYo más! 57