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- 12 - detenido lubrica las agujas de los sueños, es el lamento del hombre perdido indefinido en la líqui da mancha lechosa de las noche s limpi as , es olor de sal de hoj a s de fogón apagado de l a rga esperanza de es tre ll as que caen y suben a la boca como una glor ia . Acércate humil demente, poeta, al hombre que duerme soñando un pan que no come y una 1 ibertad de flor de laguna. A este hombre de la migl ca luna has de hablar con mansedumb re y con plata, con la sangre que lleva e l maíz en la boca del grano y revient a en palabra vestida de blanco. El indio nuestro amigo quiz&, está triste y es una sombra que ni el sol de la tarde alarga a la ventana del poeta. El indio alguien que no nos preocupa, tiene una pena