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los bosques de la tierra en que he nacido. Es cítara y es plectro toda cosa: el viento fugitivo, la fuente de agua pura, el piar de los tiernos jilguerillos, el grito del pastor .. . Y tiene todo un fuerte colorido como fresca pintura de lienzo artístico: verdes los prados, fúlgidos los ríos, el cielo de color de santidad, siempre muy limpio . Y arriba, en los picachos, y abajo, sobre el valle, adormecidos, numerosos y quietos, los caseríos. Cuando corro triunfante por mis bosques, -¡míos!- siento que soy más bueno: -50-